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Maia, Simone
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 Tua inquietude se justifica, Larissa. Em algum lugar no teu passado, tão pequenino quanto você, a verdade se esconde e espreita teu riso fresco, recente e sempre tenso, ansioso por ela. Esconde-esconde. Esse teu riso é assim tenso, Larissa, porque você já sabe, sem saber como, da existência dessa verdade. Você apenas sabe que ela existe, embora ainda não saiba o que ela representa. “O que é a verdade?” – isso perguntam os adultos que, antes de se esconderem pelos cantos da casa a falarem de você, observam atentamente teus mínimos gestos, a fim de captarem quaisquer “sinais de comportamento suspeito”. E a suspeita deles recai sobre esse teu saber que, sem que eles saibam,  já existe e é só teu. Você sabe que eles têm lhe enganado esse tempo todo, mas você também sabe enganar, não é, Larissa?
 “Quem é teu pai, Larissa?” – pergunta tua avó quando te leva para passear pelos jardins da igreja. “Meu pai é Deus!” – você responde então, feito uma linda bonequinha de ventríloquo. Mas você sabe que tua avó lhe ensinou esta resposta e que deve pronunciá-la sempre que exigido. Não é a tua resposta que ela quer ouvir. Você tem uma, não é, Larissa?
 Os adultos agora te repreendem porque já sentem a ameaça que parte desse teu riso perturbador. “Como ela é esperta!” – eles comentam sobre você, enquanto tremem as xícaras com chá. E então, o riso tenso se propaga feito vírus, surpreendendo bocas omissas. A bebida a queimar-lhes a língua.
 No lugar da meiguice que deverias trazer no semblante e nos gestos, trazes a descrença e o desprezo, tal qual o velho pagador de impostos que a vida toda fora enganado e lesado pelo sistema. Você já não acredita neles. Cresceu no ritmo de tua ânsia por saber. E agora sabe, mas ainda quer saber o quê. Sossegue... eles lhe dirão um dia, Larissa.
 Alguns dizem que você é a extensão de um erro. Um erro cometido no auge de uma paixão inconseqüente, como costumam ser todas as paixões. Um dia tua mãe lhe contará tudo, se ainda tiver forças. E é importante que você apenas compreenda o que ela lhe disser. Não a julgue nem a condene, pois a vida já tem se encarregado disso.
 Quando teu pai te deixou para trás, feito bagagem indesejada em viagem longa, ele apenas estava se livrando de um fardo que não conseguiria carregar pelas estradas íngremes que o aguardavam. Ele a amava, mas deixou que o vício arruinasse seus planos.
 Quando tiveres acumulado mais verões e já tiveres aceitado a verdade, talvez o encontre num boteco qualquer, apoiado num balcão imundo, olhando você passar. Talvez ele ainda encontre na memória um esboço do que você já foi um dia e te reconheça como parte dele. Parte do que ele mesmo já foi um dia. Mas, se por conta de um cabelo tingido ou um semblante radicalmente alterado pela passagem dos teus anos, ele não for capaz de fazê-lo, aceite os gracejos dele enquanto passas, apenas como o ébrio sibilar de um pobre miserável que já não reconhece nem a si próprio.
 E para encerrar, Larissa, quando esse a quem hoje chamas de pai, também partir, reconheça nos hematomas de teu corpo as marcas que tua mãe traz na alma, e permita que essa revelação as una para sempre, num laço de profundo amor e cumplicidade.

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