Do anarquista russo do século 19, Mikhail Bakunin (1814-1876):

"Assim, sob qualquer ângulo que se esteja situado para considerar esta questão, chega-se ao mesmo resultado execrável: o governo da imensa maioria das massas populares se faz por uma minoria privilegiada.  Esta minoria, porém, dizem os marxistas, compor-se-á de operários.  Sim, com certeza, de antigos operários, mas que, tão logo se tornem governantes ou representantes do povo, cessarão de ser operários e pôr-se-ão a observar o mundo proletário de cima do Estado; não mais representarão o povo, mas a si mesmos e suas pretensões de governá-lo.
    Quem duvida disso não conhece a natureza humana

Cântico de Eurídice

Maricell

Crônica 13 - Pastorelli

Muito já se disse da palavra...

Nela está contido um mundo de imagem que sobreposta lado a lado, nos desvenda as surreais situações quase sempre praticáveis.

Sua integridade se faz presente nos espaços preenchidos de abstratas imagens que o poeta delineia tão bem no poema.

Gosto da palavra, apesar da dificuldade em empregá-la corretamente e com liberdade, mesmo que venha me ferir acidamente.

É um mundo de mistérios e resvalos perigosos que leva ao suicídio poético da palavra.

Há momentos que ela pede explicação, mas como explicar o que se escreve e o que se deseja expressar?

É necessário dosar com condimento sensível seu poder e não se enveredar na futilidade dos seus encantos.

O desavisado cujo poder de percepção é limitado, poucas vezes seu sentido será captado, tanto o comum como o incomum, e se perde na total liberdade de escolha de sentir o som ou o vazio da palavra.

O desafortunado não investiga, não porque talvez não queira, mas por não ser hábito de um direcionamento perspicaz dos mistérios que habitam na palavra.

Ele se perde na beleza dos dias e noites prenhes de sóis.

Há na palavra um oferecimento de tempo e espaço pra que se liberte as mudas potências em meio as palavras que noz conduz à senti-las.

(Crônica inspirada no poema: “leituras”, de Adair Carvalhais Júnior, postado numa Quarta-feira, 18 de agosto de 1.999, às 22:34)

RAINBOW´S CHRONICLES

(01)

COMO UM RELÂMPAGO RASGANDO A NOITE

por Antonio Naud Júnior (*)

da Floresta Negra (Alemanha)

    Nunca se deve lamentar o que acabou, ensaio, convicto, ao atravessar a infinita clareira no alto da montanha, sob um céu cinzento, sombrio, muito próximo, iluminado subitamente por relâmpagos e raios. A pertinência de viver intensamente o presente, sem nostalgia ou sofrimento, é um eterno renascer. Assim, lúcido, desfruto as últimas noites do Rainbow Alemanha. Diante dos olhos confusos, a abstrata inexistência, um vazio sólido, o desatino sem salvação movendo-se dentro do noturno. Os repetidos rasgões de luz esmagam a razão, abrindo precipícios n’alma. É uma dessas ocasiões impossíveis de traduzir em palavras o que sentimos. Diminuo os passos, abençoado pela chuva gélida, atento às formas encantadas na escuridão, e então trilho a estrada úmida, salpicada por ramos espinhosos de framboesas maduras, em direção à selva de faias. Na entrada da mata, numa tenda, dois nórdicos grandalhões, saudáveis como lendários vikings, preparam o Tchai - um chá de gengibre, cardamomo, canela, cravo-da-índia, anis e algumas ervas secretas -, impregnando o ar de sensações misteriosas e a um forte odor de madeira aromática. Recuso gentilmente a bebida energética e o abrigo contra a chuva, insone no diálogo interior voluptuoso. Há neste instante uma inexplicável metamorfose animalesca no meu ser, penetrando-me cada vez mais fundo, com firmeza. Eu procuro manter-me sereno, não me desviando o mínimo que seja dos planos estabelecidos, mas posso rastejar feito réptil ou voar como um solitário falcão.

    Atravesso a abertura entre árvores, escorregando gradualmente sobre folhas mortas até a barraca de cor violeta, camuflada no reino vegetal. Logo a tempestade repentina vai-se. Cato galhos para a fogueira, enquanto recordo um menino pernoitando numa fazenda de cacau. As chamas emolduravam o sorriso inocente. Era uma alma em busca de nada, tudo me pertencia, e a noite avançava, devorada pouco a pouco pela luz da aurora. Aprendi que a vida se constrói para além da nossa vontade. Que não caminhamos sobre terra firme. Que as minhas palavras fogem de mim para longe, mal são ditas, se separam. Que os corpos têm desejos infindáveis que desconhecemos e assustam muito. Que o amor que está dentro de nós deve ser doado. Distante da preciosa Bahia de Todos os Santos, sou parte do cenário da Floresta Negra, a Terra dos Nibelungos, no Sul da Alemanha, florescendo vales e montanhas de contos de fadas. Personifico um homem-lobo, um selvagem, o Knulp do Hermann Hesse; nu, sem abastecimento elétrico, água potável, televisão, celular, computador, automóvel, poluição e outros méritos fonte da indolência de muitos. Que alívio! Que triunfo de viver! Somando pessoas de quase cinquenta países, percebo uma Torre de Babel às avessas, pois parecem entender-se à perfeição. Mais de quatro mil criaturas vivem esta história comunitária com alma de Robin Hood. Freaks, hippies, alternativos, doidos mansos, artistas, religiosos, ativistas sociais e ambientais. Recusam uma vida urbana, mercenária e injusta, vivendo fraternalmente e em comunhão com a Natureza, repartindo o pão, comendo juntos com alegria e singeleza no coração. Nos tempos antigos, irmãos de conceitos idênticos foram perseguidos e massacrados. Caso dos Cátaros, da Irmandade do Livre Espírito, na Idade Média; dos Quilombos, refúgios de escravos rebeldes, que realçou a figura heróica do majestoso Zumbi dos Palmares.

    O sistema local funciona de forma voluntária, com gente de boa disposição revezando-se na cozinha, servindo refeições, lavando tachos, preparando a fogueira e ensinando o que sabe fazer melhor. Não se come carne, não se bebe álcool e a única droga tolerada é o haxixe. Minto, fumamos tabaco Golden Virginia e tomamos café em excesso. Dezenas de artistas circenses, amadores, animam a festa pagã: acrobatas, palhaços, saltimbancos, malabaristas, dançarinos, cuspidores de fogo, pernas-de-pau. Na nervura dos troncos, na terra, no ar, borboletas, abelhas, caracóis, formigas, besouros, grilos, aranhas, joaninhas, lacraias e outros insetos não identificados. Flores-do-campo de diversas cores e tamanhos, girassóis, roseiras silvestres, cardos. Tudo é de um prazer irrepreensível, um deleite para os olhos. A solidariedade expande uma tal fraternidade que deita por terra a arrogância e as ambições materiais, desperta o amor pelos seres, faz recear os atos prejudiciais e incentiva a alegria. Justamente o que precisamos nesta existência de almas mortas, religiosidade decadente, valores ultrapassados, depressão, corrupção e suicídio. O meu espírito goza a paz e o bem-estar, dorme tranquilo. No doce sopro da noite submeto-me aos presságios. São lugares como esse, momentos assim que amo acima de tudo. Sinto a esperança renascida ao ser tocado pelo silêncio e pela proximidade das coisas invisíveis. Um ligeiro arrepio percorre o meu corpo ao perguntar-me: “O que está para além? Para além da escuridão, da noite absoluta?”. Evitando as reflexões obscuras, presto homenagem a jóia do pensamento sublime ao escrever versos:

Que temo eu na noite profunda?

Eu sou uma parte da febril fábula

muitas vezes contada

à beira da fogueira.

Eu sou uma parte da Floresta Encantada,

do reino da vertigem,

da Terra de Holderlin.

Tempo encantador!

Pouco a pouco, as brasas, os cogumelos, as faias,

as estrelas cadentes, os raios e os trovões

são o alvo natural dos olhos.

O que vejo na escuridão?

Quem aguardo?

O que espero?

Eu sou uma parte do suspiro dos Invisíveis.

Magia de viver!

Magia de ser!

Cai a noite alucinógena.

Nibelungos sopram profecias.

Sussurros ao vento.

O pássaro da Lua, louco,

rodopia no infinito três vezes

mergulhando num voo cego

na paisagem interior.

Que temo eu na noite profunda?

    As chamas da fogueira acentuam a intensidade do paraíso. As pedras, a relva, as folhas e os troncos iluminados parecem estranhamente brilhantes ou serenamente escuros. De uma fresta na copa das árvores, finalmente vejo estrelas. A existência inquestionável, imutável. Guardo na memória a luz, as sombras, a dança das folhas ao vento. Movo-me em silêncio e na maior discrição, como os felinos, que assim conseguem o que têm em vista. É tudo inteiramente conhecido e inteiramente novo. Como um relâmpago rasgando a noite, comungo o ardente sentimento de navegar ainda mais longe nas águas da solidão. Durante todos estes anos tenho vivido para a compreensão de todos os seres e de todas as coisas. Não o sabia, e agora sei-o. Sei! E em mim, além dos anos imaturos, descubro uma plenitude imensa já modelada e em crescimento. Sorrindo, deito o corpo desnudo no chão de terra batida, ao lado da fogueira, confiando no destino. O mais leve movimento faz-me cair numa semi-inconsciência. É um feitiço demasiado difícil de quebrar.

Agosto de 2005

(*) Autor de “Se um Viajante numa Espanha de Lorca”. Peregrina há algum tempo por Alemanha, Itália e Áustria.

RAINBOW´S CHRONICLES

01.      Como um Relâmpago Rasgando a Noite;

02.     A Encruzilhada dos Destinos;

03.     O Chapéu Mágico;

04.     La Giornata d’uno Inesistente;

05.     La Terra Vista dalla Luna.

POEMAS

01.      Nibelungos;

02.     Viagem a Itália.

Democratização da macaquice

( Rosane Villela )

         Há algum tempo venho reparando nas pessoas, quando estou a caminhar pelas ruas. E, se quando o faço, estou de espírito jovial e arteiro, consigo retornar para casa com uma coleção de umas cento e trinta a cento e quarenta dúzias de trejeitos que folgam mais ainda o meu dia. Hoje, foi um deles. E tudo por conta dos macacos.

         Não pensem que estou a chamar os humanos assim. Trata-se do bicho mesmo, o macaco, nome comum a todos os símios, e, estes, nesta manhã, pululavam em pencas no Jardim Botânico por conta, acho eu, de uma belíssima exposição de orquídeas que estava ocorrendo por lá. 

         Nunca pensei que macacos gostassem de orquídeas, mas eu, que tenho praticado as minhas caminhadas nesta reserva florestal há mais de quinze anos, e jamais tinha visto tamanha abundância se exibindo, acrescentei-me esta certeza. Você há de convir que, apesar de não serem realmente o número principal do dia, em razão da exuberância das cores, formatos e tamanhos que as orquídeas nos presenteavam — excluindo, assim, qualquer chance de desvio do nosso olhar — , uns quinze macacos, todavia, unidos e pipocando por perto, é, no mínimo, um bom lugar no ranking de nossa atenção.

         As orquídeas de um lado, os macacos do outro. E nós, no meio. Ingênuos e alegres bípedes mortais.

         Ver a macaquice sem distinção de espécie, foi algo de que nunca me esquecerei. Devo ter colecionado mais caretas e brejeirice do que em um ano de pesquisa andarilha, com a vantagem de observar o apetite da solidariedade da

comunicação de ambos os lados e o respeito à postura proveniente dela, qualquer que ela fosse. 

         Que venha a democratização da macaquice para o bem da humanidade. Nós merecemos e as orquídeas também.

Canto do meu canto

Thiago de Mello