Cissa de Oliveira

    De tristeza eu não gosto mesmo. Nem das grandes, de verdade, nem daquelas bem mesquinhas, inventadas. Que me perdoem os tristes de plantão. Não aqueles que sentem um tranco aqui, uma decepção ali, que isso, quem não os tem entre vos vieses da vida? Falo daquela tristeza de estaca, a que nasce para ancorar uma falta de vontade de dar a volta por cima ou  uma lágrima de crocodilo. Das pessoas que não cantam naquelas manhãs mais leves do que a folha da agenda em branco. Que nunca fazem uma concessão por mais inócua, que não relevam nada, não perdoam e pior: não enxergam o outro.

    A mim até o que há por trás dos vidros verdes dos prédios altos, incendeia-me de felicidade. A Amanda cantando pelo meio da casa, ele no tapete da sala, o vento pela janela do carro, os quadros nas paredes, o cheiro do cabelo lavado, o precipício da varanda sobre as luzes da cidade na madrugada, as estrelas no céu de Atibaia, a onda morna, o projeto rabiscado.

    Tristeza meu amigo, tristeza mesmo, é ser órfão, comer vento, ser injustiçado, desempregado, enganado, desenganado, confinado, ter um telefone no sistema pré-pago, da prestadora Claro, assistir o presidente dizer que não sabia de nada, enfim, temer não crer em mais nada. Eu poderia falar da tristeza, agora, mas tristeza das grandes parece que fica entalada.

    Como era mesmo o verde das matas, digo, dos vidros dos prédios bem altos?  Digam-me tudo novo que é para eu escrever um poema, uma crônica, um romance falando do sol na voz das crianças... essas coisas que ocupam toda a alma.

Cissa de Oliveira

10.11.05